Depuis des lustres, j'ai fait, j'ai appris, j'ai refais, j'ai transmis, j'ai communiqué et j'ai rerefais.
J'ai essayé de vous toucher, de vous ouvrir, vous ai-je éventré ?
J'ai essayé de vous montrer le monde et aussi le mien.
J'ai essayé de vous faire rêver, de vous faire réfléchir.
Pourtant rien n'y fait, ça ne marche pas.
Aujourd'hui je suis fatigué.
J'ai essayé l'amour, la provocation, le copinage, la politesse, la beauté, le foutage de gueule, la séduction en restant toujours sincère.
Tous mes efforts n'aboutissent à rien ou si peu.


Et si j'essayais autre chose ?
Pourquoi pas un suicide artistique ?
Je ne serais pas le premier. Un truc grandiloquent mais même pas grandiose, même pas beau mais dans un grand flop.
Peut-être que je devrais me ranger aux côtés de tous mes collègues humains.
Faire des gamins, prendre un emprunt pour payer une maison et un scenic, trouver un vrai travail qui endorme et qui paye les factures.
Ne plus rien faire que les aimer eux, ces sangs de mon sang et plus personne d'autre.
Peut-être que je devrais acheter une télé, peut-être que je devrais me mettre à aimer le vin
Peut-être que je ne suis pas assez fort, peut-être que je ne suis pas assez bon.
Peut-être que ce n'était que des conneries, peut-être que je ne suis pas exceptionnel.
Peut-être que je suis un vieux con, depuis toujours.
Peut-être que je suis jaloux, peut-être que je n'ai pas de talent.
Peut-être que je suis aigri. Peut-être que les humains me désespèrent.
Peut-être que je n'ai plus soif, peut-être que j'ai trop bu.
Peut-être que je vous hais. Peut-être que je vous aime de trop.
Peut-être que je m'aime, peut-être pas.

Je ne sais pas.


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